Dolore, dove sei?  Qui non ti vedo;

ogni apprenza t’è contraria.  Il sole

indora la città, brilla nel mare.

D’ogni sorta veicoli alla riva

portano in giro qualcosa o qualcuno.

Tutto si muove lietamente, come

tutto fosse di esistere felice.

Non dormo.  Vedo una strada, un boschetto,

che sul mio curore come un’ansia preme;

dove si andava, per star soli e insieme,

io e un altro ragazzetto.

Era la Pasqua; I riti lunghi e strani

dei vecchi.  E se non mi volesse bene

—pensavo—e non venisse piu domain?

E domain non venne.  Fu un dolore,

uno spasimo fu verso la sera;

che un’amicizia (seppi poi) non era,

era quello un amore;

il primo; e quale e che felicità

n’ebbi, tra I colli e il mare di Trieste.

Ma perché non dormire, oggi, con queste

storie di, credo, quindici anni fa?

Primavera che a me non piaci, io voglio

dire di te che di una strada l’angelo

svoltando, il tuo presagio mi feriva

come una lama.  L’ombra ancor sottile

di nudi rami sulla terra ancora

nuda mi turba, quasi ancho’io potessi

dovessi

rinascere.  La tomba

sembra insicura al tuo appressarsi, antica

primavera, che più d’ogni stagione

crudelmente risusciti ed uccidi.