gadji beri bimba glandridi laula lonni cadori

gadjama gramma berida bimbala glandri galassassa laulitalomini

gadji beri bin blassa glassala laula lonni cadorsu sassala bim

gadjama tuffm i zimzalla binban gligla wowolimai bin beri ban

o katalominai rhinozerossola hopsamen laulitalomini hoooo

gadjama rhinozerossola hopsamen

bluku terullala blaulala loooo

zimzim urullala zimzim urullala zimzim zanzibar zimzalla zam

elifantolim brussala bulomen brussala bulomen tromtata

velo da bang band affalo purzamai affalo purzamai lengado tor

gadjama bimbalo glandridi glassala zingtata pimpalo ögrögöööö

viola laxato viola zimbrabim viola uli paluji malooo

tuffm im zimbrabim negramai bumbalo negramai bumbalo tuffm i zim

gadjama bimbala oo beri gadjama gaga di gadjama affalo pinx

gaga di bumbalo bumbalo gadjamen

gaga di bling blong

gaga blung

passeremo il confine nella notte

verremo sbalzati dal treno in corsa

pagheremo sangue

per un posto su uno scafo di latta

Approderemo sfatti per il viaggio

ci getteranno una coperta sulle spalle

Ci chiederanno i documenti 

da dove veniamo, dove vogliamo andare

e non sapremo dire, udremo voci 

intravedremo visi stranieri

aldilà di una porta a vetri

di chi una volta era fuori dalla porta

e scuoterà per noi la testa, le carte

non sono in regola

sarebbe bastato un sì a suo tempo

il caso non è più di nostra competenza

E ci impacchetteranno, 

destineranno, recapiteranno

oppure passeremo per misericordia

fra le maglie della nostra stessa rete

troveremo un angolo di marciapiede

dove nessuno ci veda clandestini

attenderemo lì

che l’eternità abbia fine

I

Vieni, hai la scarpa slacciata, infilati il maglione, farà freddo,

che cos’hai in tasca, dove l’hai raccolto, svuota, via, come ti senti, 

guardami negli occhi, la mamma ti vuol bene, Galip, vieni anche tu,

la mamma vi vuol bene, papà è fiero di voi, solo un’ora di mare, di là conosceremo altri bambini, domani dormiremo

in un letto nuovo, l’Europa, il Canada, letti più grandi,

ma certo, un sorso d’acqua, bevi, attento a non bagnarti, sei già tutto sporco di sabbia, laviamo le manine,

così, perfetto, ora saliamo

II

È permessa l’immagine.

È permesso vedere l’immagine. È permesso non vedere l’immagine. Dire di non aver visto. Di non aver potuto. Di non aver dovuto.

È permesso pubblicare l’immagine. È permesso oscurare l’immagine. Condividere. Dire mi piace. Dire non mi piace.

È permesso parlare di inquadrature. Di discrezione e riserbo. È permesso parlare di immagini.

È permesso rivedere l’immagine a mente. In altri vestitini così gettati. Nella riva più fortunata di un copriletto.

È permesso, davanti all’immagine, dire sì, ma. Rimanere coi piedi piantati nella sabbia. Non muovere un passo. Affondare.

È permesso dimenticare l’immagine. Chiudere gli occhi. Negare. Mentre ancora

quello che nell’immagine accade

(è accaduto, accadrà)

è permesso

III

Lo stato di salute o malattia della cosiddetta fede non è tale per cui

un padre costretto a portare a casa in braccio i tre quarti di quella che era la sua famiglia

un padre precedentemente costretto a portare via da casa per mano la stessa famiglia (moglie e due figli

di cui resta una foto scattata sulla poltrona dei giochi al centro esatto di un doppio largo sorriso

nonostante la bufera (in abiti non dissimili da quelli che avrebbero presto restituito)

contro l’onda montante della storia) all’ultima spiaggia

(egli stesso accusato di aver rovesciato la barca per)

un padre che ancora prega mentre seppellisce sé stesso assieme a

dicevo, lo stato di conservazione di questa inaspettatamente tenace

fede che intanto a Kobanî è sull’orlo di inghiottire sé stessa una volta per tutte

dicevo, non è tale per cui

requiem aeternam dona eis

dicevo

non lo so cosa stavo dicendo

Comment, c’est encore toi, chiffon?         

Petite gringalette                

Grosse comme un quart de siphon,    

Ou deux liards de galette!          

Pour faire un corps comme le tien,                  

Statuette fragile,         

La recette est commode: rien             

Fournit d’abord l’argile;        

A force de pétrir ce rien,           

On obtient quelque chose:                          

Je ne distingue pas très bien,          

Mais cela paraît rose;             

On le barbouille de printemps,              

De champagne qui mousse,                         

De fanfreluche, on bat longtemps,                      

Et c’est là ta frimousse.                

O fleur qu’un souffle peut former,         

Qu’une risette éclaire,                  

Tu peux, à défaut d’art d’aimer,            

Avoir le don de plaire !     

Un vieillard râlait sur sa couche          

Souffrant tous les maux d’ici-bas;  

Déjà bleuissaient sur sa bouche   

Les violettes du trépas.    

Cependant, d’aurore en aurore,   

Trahi par le cruel destin,      

Pour souffrir davantage encore    

Il s’éveillait chaque matin.     

“O mort! Abrège mon martyre,”        

– Criait l’infortuné vieillard. —       

Il ne t’importe que j’expire     

Un peu plus tôt, un peu plus tard?    

“Je n’ai vécu que trop d’années,       

Et j’aspire à l’éternel soir;     

Car dans mes prunelles fanées       

Le Monde se reflète en noir.        

“Je n’attends plus rien de la Vie.       

Compte, au lieu de me l’acquérir,               

A la Jeunesse inassouvie             

Le temps qu’il me reste à courir.”        

Et voilà que soudain, blafarde,         

Sous son masque de carnaval,        

Il vit l’effroyable camarde,     

Debout sur son seuil, à cheval!      

“Enfin! dit-il. Que tu m’es bonne,         

Toi, qui si longtemps me leurras!”       

Et tout ainsi qu’à la Madone,      

Il lui tendit ses maigres bras.     

Mais elle éperonna sa bête,    

Et continua son chemin,       

Sans seulement tourner la tête   

Vers ce vieillard en parchemin.     

Plus loin, au milieu des prairies,              

Deux amants, ceux-là bien vivants,                        

Couraient dans les herbes fleuries,    

Vous eussiez dit de deux enfants.     

Ils ne connaissaient de la Vie,        

Les pauvres petits! que l’Amour;     

Et leur âme était asservie      

L’une à l’autre, sans nul retour.   

Ils allaient, joyeux, par la plaine,         

Souriant de leurs yeux d’Avril;       

Le vent retenait son haleine        

Pour ne troubler point leur babil.         

Et voici que la Mort affreuse              

Rageusement fondit sur eux,          

Et d’un geste prit l’amoureuse                  

Dans les bras de son amoureux.